追问的人

我们总是这样吧。

仓促为沉默的赋形成话。

却总是迟于

降临在我们身上的。

说不尽的，不可说的，

发酵的时间长了，

或许——那里面便长出苗圃。

黄昏之前，

苗圃中沉吟着点头的芦苇，

它们弯身，是为了听见

下一位被困惑唤醒的人吗？

他走进来。像马驹，望见他落泪

在都灵街头拥抱马颈。

像孩童，望见维也纳的教书匠

提着手杖步入挪威的雪地。

下一位被困惑吞没的人，

你像一只怯于睁开双眼的雏鸟。

我们芦苇，足以探望自己的中空。

如杯盏，如居室，

他们的空静纳水光。

只是我们适得其反；急不可耐的填充，

时时摆荡，时时被刺穿，低伏小小。

可长风涌过那空洞之际，

传出的笛声空灵潇潇。

何苦追问呢？

枭，无声的翅膀——

回旋折返也不能逾越啊，

生命之生命，血液之血液，

为奏鸣和排演而至的颤动。

就追问吧。

我们各自带着一柄未见过天日的笛。

旋律玷满松香，喑哑破碎的颤音

自裂缝汩汩流淌。

修复它，会是阉割它吗？